alineado al borde del camino, cada buzón sabe y oculta una historia, una biografía, un pasado puntuado por matasellos igualmente borrosos, por postales casi al mismo tiempo olvidadas, por cartas que descansan en cajones perdidos, atadas con cintas del mismo color desvaído y que apenas huelen ya a lavanda ¿ o era a nardo y a gardenia, espesa, oscura... ?

foto: marcus