las runas hablan con su vieja oscura voz de otros senderos, de otros laberintos, de otros miedos, hablan de inventar caminos nuevos, de destinos lejanos que solo existen para quien sepa descubrir su nombre oculto, su nombre secreto...


foto: aestus roger

buscando esa señal que de sentido a la búsqueda continua y al caminar sin pausa y sin reposo, ese signo diferente que nos interpele y cierre el bucle...


foto: rory hill

y seguir todas las señales, todos las marcas y letreros, todos los signos del camino, buscando descifrar otro sentido en la ruta y en la ausencia de destino.


foto: liammu

y sobre olas de plata, a la luz de los siete mares, tu alma viento, tu alma vela, tu alma peregrina, tu alma camino en las estrellas.


foto: kosta trimovski

y así, ajeno a todos, permites que la soledad se abrace apasionada a tu cuerpo límite, a tu cuerpo frontera, a tu cuerpo espejo, a tu cuerpo isla.


foto: andrew comer

amarrado a tu ausencia y al vacío, agotando día a día la esperanza, confundiendo con cualquier sombra tu retorno, incapaz de abandonar la espera, esclavo del reflejo que dejaste al partir en el agua quieta del lago.


foto: andesheng

encerrado en la soledad y en el olvido, encarcelado en la impotencia y el deseo, atado al sufrimiento de todo gozo imposible, de todo placer impedido, condenado a repetir cada renuncia eternamente.


foto: abe van ancum

que el transcurrir de los días alivie el sufrimiento y lime las aristas y redondee los pedazos de su yo roto y desperdigado, que la niebla aporte consuelo a sus ojos cegados, que el agua calme su dolor y el musgo cure sus heridas.


foto: adam clutterbuck

que en su soledad recuerde sin nostalgia los momentos en que la ciudad lo devoraba, y sangraba de deseo y de vergüenza y solo podía gritar en el lenguaje secreto de las grúas.


foto: m

¿qué será de los petirrojos, allá al norte? Pidamos que los árboles antiguos protejan al muchacho que se convirtió en petirrojo para conocer el oculto centro del bosque, que el acebo lo alimente, que los elfos lo bendigan y le permitan ver llegar la nueva primavera...


foto: tinnew

y las fragatas en formación nos anuncian que hay otras islas ocultas detrás de las islas escondidas, que la iniciación y el viaje continúan, que siempre hay otro sur al sur del sur.


foto: rory hill

más alla de la marca en el canal se abren todos los caminos, comienzan todas las aventuras, más allá de la marca en el canal es mar abierto, donde nos esperan todas las islas escondidas que están por descubrir


foto: gordon w

entre tanto, al sur, los que a tiempo huyeron del invierno, buscan nuevas islas lejos de las viejas rutas de los cargueros de copra, guiados sólo por el perfume de la flor de la vainilla


foto: walter teague

el duelo continúa, la mar reclama la propiedad de ese espacio que, justo al borde, sostiene el extremo de la red con la que jugamos a dibujar caminos al horizonte, a marcar límites a las estaciones, a poner luz en lo más oscuro del invierno.


foto: garry prater

fuera todo queda en silencio, a la espera, la luz juega con el hielo y con la niebla, la savia detenida aguarda el paso lento de los días, todo se vuelve hacia dentro, fuera es soledad y frío.


foto: karl baer

mientras tanto, el frío del invierno acumula a sus puertas toda la soledad y toda la desesperanza, toda la tristeza, toda la melancolía... que sellan herméticamente cualquier posible salida hasta el lejano deshielo


foto: virginia

soñarán con tardes que se alargan, con la canción del agua, con flores azules en la hierba, con un lecho de nubes recién hecho...


foto: m

hasta que el viejo rompehielos abra caminos en el mar de diamante oscuro para librarlos de su encierro ¿soñarán los marinos dormidos con futuras primaveras prometidas? ¿con hojas nuevas? ¿con lluvia tibia?


foto: ju th

dejar atras el frío y la tormenta, la furia del mar embravecido, el hielo que cierra los caminos, que obliga a guardar puerto a los marinos que, dormidos, no oyeron la señal y no verán la cruz del sur en noches claras...


foto: chris spracklen

escapando del invierno que persigue los ensueños, dispuesto a cubrir de hielo todo asomo de aventura, llenando de escarcha los amaneceres... los gansos silvestres nos guían al sur.


foto: ian britton

y vuelves a buscar los cabos que te amarren a cubierta, que sujeten el delirio desbordado, que te permitan repartir con el alma a toda vela, con todo el trapo del cuerpo desplegado


foto: doug sturgess

sospecho que tu cuerpo acaba por ser la sombra del reflejo de un sueño en el espejo, tu piel, un delirio de mi piel incandescente.


foto: steve england

y siempre en su búsqueda, otra piel que me ciñe, que pone límite a mi cuerpo, que impide que me disuelva frente a la llamada repetida del viento, y la sólida fuerza de las olas, y el fluir constante de los días, y el ritmo primordial de las mareas.

foto: jayro montesinos

una piel que es camino y laberinto, atajo, calle sin salida, sendero de montaña, camino de sirga, ruta de la seda... y además, posada, hostal, refugio, caravanera, motel de carretera...


foto: rene peña

en un mundo de madera y sal, donde todos los perfumes son recuerdos, la vainilla, el frangipán, la tacamaca y una piel que huele a mango maduro y nuez moscada...


foto: l. charette

todos los mares en la soledad de su mirada, en su ternura todas las lealtades, todas las aventuras en su profundidad, todos los amigos perdidos cuando acaricia lenta el horizonte...


hugo pratt

y esperas los vientos propicios para izar las velas, para perder de nuevo el ayer en la distancia, para empezar de nuevo desde la mar en calma.


foto: bruce doucet

y cuando la última hoja anuncia la llegada del invierno, partir de nuevo, buscando el sur, el sur del sur, el sueño de los sueños...


foto: dominic kite

donde, por un momento, pueden descansar juntos sin peores consecuencias tu cuerpo de leche, de manzana y nueces y tu alma de café, ron y canela.


foto: thehours

refugio de tormentas, nido tibio, donde el eco de canciones que nos mecen lentas nos devuelve la bendición del sueño, sin pesadillas que ciñan de angustia el despertar.


foto: peter hollinger

donde el viejo roble guarda memoria de todas tus metas aparcadas, de todos tus destinos olvidados, de todos tus viajes sin motivo, de cada partida sin razón, apresurada.


foto: ron wu